Taps.

Fingerspitzen brechen wie Bleistifte beziehungsweise lösen sich auf wie die Haut sich schält und die Fingernägel immer wieder geschnitten werden. Auf dem Boden mit nackten Füßen tapsend sieht der Tag aus wie keine Aufgabe, weil manchmal das Geräusch der Füße auf dem Boden alles ist, das man hört. Oder das Glucksen einer Flasche und dann die Trinkgeräusche und die Essgeräusche überall und es ist ohnehin das, was wir tun: Routine. Leben ist ja immer eine Wiederholung vom Aufwachen zum Toilettengang zur Dusche zur Mahlzeit zum Getränk zum Abwasch zur Wäsche zum Arbeiten zum Kaffee zum Gespräch und zum Dasein. Hin und her und hin und.
Und.
Meine Füße kleben fast auf den Fließen und ich denke an den Teppich in einem anderen Haus und an dann noch gleich viel mehr. Schaue raus und sehe nichts von Weihnachten, nur in den Geschäften schon reichlich und sehe Menschen sich kleine Engel kaufen und denke an Weihnachtsbäume. Kerzen und eine Badewanne und man braucht eigentlich keine Socken, wenn man nicht raus geht und kann sich festhalten an dem Tapsen. Mal ohne Schuhe und mal ohne Socken und mal ohne Achtung. Also: Achtung wie Vorsicht. Und mal nicht aufpassen, welches Wort wie und wann verwendet wird und wie es verstanden werden könnte und vorher eigentlich gemeint war. Mal ohne Erwartungen. Ja. Nur sein. Barfuß und egal.

Die Worte laufen vor mir davon wie alte Freunde. Oder: ich laufe den Worten davon wie alten Freunden. Bisweilen aber hält mich ein Satz vom Schlafen ab oder vom Laufen oder davon, etwas zu essen und etwas zu trinken und Wäsche zu waschen und mich selbst zu waschen und hält mich sogar davon ab, mich schmutzig zu machen und meine Umgebung. Bisweilen hält mich ein Satz davon ab, konversieren zu können und handeln zu können und ich vergesse, wie man eine Dose öffnet oder ein Hemd zuknöpft und bisweilen hält mich ein Satz davon ab, aus der Haut zu steigen oder fahren oder fliegen.

Manchmal ist da dann nur der Satz und noch das Tapsen auf dem Boden und ich denke: ich bin bodenständig.